Lalita au Bord de la Mer En observant HippyBoy, quelque chose bouillonna profondément en elle. Elle découvrit une nouvelle perspective sur l'univers et se sentit redevable. « Maintenant, je dois chercher un autre idiot dans le quartier, » pensa-t-elle tout bas, tout en observant HippyBoy examiner un coquillage coquina. Il le leva au soleil. « Regarde, » dit-il. « Il est un peu transparent. » « Oui, c’est vrai, » répondit Lalita, ressentant un mélange de bienveillance et de résignation. Tout comme le courant de la mer emporte un coquillage dans son élan, Lalita se sentit attirée par le tourbillon de camaraderie alors qu'ils collectaient des coquilles jaunes, oranges, roses et blanches, riant en les tenant au soleil, prétendant qu'elles étaient des lunettes de soleil. Elle observa l'attitude prévenante de HippyBoy à son égard et se demanda si l'enseignement religieux ou ses parents avaient influencé son comportement. Elle regarda le joli coquillage coquina jaune dans sa main et se souvint de quelque chose. « J’ai entendu dire que les pèlerins d’autrefois faisaient des fenêtres avec ceux-ci pour ne pas laisser passer le froid tout en laissant entrer un peu de lumière, » dit Lalita en

François Gabriel Martin Dubois III n’avait plus rien, sauf son gant. Un dimanche après-midi, Lalita était allongée sur le tapis du salon, lisant les bandes dessinées du The Star-Ledger, son menton appuyé dans ses mains, les jambes repliées sur ses genoux et se balançant lentement d'avant en arrière. Elle aimait l’odeur du papier — encre et pulpe bon marché — et le bruit qu’il faisait quand on le tournait, un murmure sec et décidé. Les bandes dessinées l’amusaient, mais elles ne la retenaient jamais longtemps. Elles se répétaient trop fidèlement. Sans aucune décision consciente, ses doigts glissèrent vers l’avant, page après page, jusqu’à ce que les dessins laissent place à des blocs de texte petits et sérieux. Les petites annonces. Au début, elle ne jeta qu’un coup d’œil. Puis elle s’y attarda. Bientôt, cela devint une habitude. Lalita aimait s’imaginer dans chaque travail. Pas exactement comme un fantasme, mais comme une répétition. Elle imaginait d’abord les bâtiments — leurs formes, leurs entrées, si les planchers craquaient ou brillaient. Elle imaginait les bureaux usés lisses par les avant-bras, les armoires métalliques qui dégageaient une légère odeur métallique, des fenêtres