La boîte aux lettres claqua d'un bruit sec dans le silence glacial de ce mardi matin. Au milieu d'un monceau de factures sans importance et de publicités criardes, un modeste carré de carton corné attira mon attention. Une carte postale. L’image délavée au recto avait le cynisme des hasards cruels : une plage tropicale dorée, presque insolente, qui jurait violemment avec la grisaille asphyxiante de mon quotidien en banlieue. Mais c’est le verso, couvert d’une écriture tremblante, serrée, presque désespérée, qui figea mon sang dans mes veines. L’adresse était à moitié effacée par l’humidité, déposée dans ma boîte par l'erreur grossière d'un postier pressé. Le tampon postal, lui, d'une encre noire académique, ne laissait aucune place au doute : Centre Pénitentiaire de Haute Sécurité, Unité des condamnés. « Maman, » commençait le texte, d'une plume qui semblait avoir creusé le papier par sa pression. « Quand tu liras ces quelques lignes, l'aube se sera levée et mon heure aura sonné. Ne pleure surtout pas. Ils pensent m'enfermer, me priver de tout horizon, me punir une dernière fois, mais tu dois savoir que mon esprit n'a jamais été aussi libre qu'en cet instant. Je n'ai plus la moindr

Un fragment du gouffre. Prélude aux cendres de l'univers « Au nom du froid ». Plongée directe dans les entrailles d'une dystopie impitoyable. Aucune concession. Juste la glace, la survie et la porte d'entrée vers l'œuvre complète.

Un fragment du gouffre. Prélude aux cendres de l'univers Au nom du froid. Plongée directe dans les entrailles d'une dystopie impitoyable. Aucune concession. Juste la glace, la survie et la porte d'entrée vers l'œuvre complète.