Témoignage rappisé sur les V.I.F.* de corps et d'esprit - *Violences Intra Familiales
Vingt ans de violences que j'évoque à peine ici. Le style n'est pas littéraire. C'est plus un dégueulis qu'un texte construit. L'ultra résumé des vingt années passées.
J'aimerais en faire une version plus nuancée, plus romancée. Mais pour l'instant, je dois m'atteler à ma défense.
N'hésitez pas à commenter, que je puisse mieux m'exprimer sur le sujet ; sujet lourd mais qui doit s'alléger pour être compris et s'effacer.

Une violence institutionnelle parmi les autres

J'ai pas très bien compris les relations humaines. A la moitié de ma vie, je reprends les bases --- COURS DE RATTRAPAGE N°1 : L'AMOUR --- Ce texte est une ébauche que je peaufinerai --- Je tiendrai compte de vos commentaires si vous en laissez --- Travaillez bien, qu'on puisse passer à la suite : COURS DE RATTRAPAGE N°2 : LE CONFLIT

C’est l’anniversaire de Julie aujourd’hui. Je dois y amener Mathilde. Elle y passera la nuit. Je ne connais pas sa mère. Mathilde est grande à présent.
Je sais que les parents de Julie sont encore ensemble, plus ou moins. Mère de Julie vit non loin, Père de Julie en Suisse. Ils font chambre à part. Julie voit des fantômes.
Mathilde me parle. Je l’écoute. J’entends les petits bruits perturbants de Couïnie. J’écoute attentivement et réponds peu. Je suis en stress. Je vais devoir faire la conversation avec Mère de Julie.

Nous arrivons. La rue du village est assez large. Je roule encore un peu. Je prends mes repères. Je fais demi-tour et me gare à quelques mètres du numéro 5. Toujours prête à partir.
Mère de Julie est sur le pas de la porte. Avenante, trop, elle me parle, trop. Je refuse le café.
J’embrasse Mathilde et je m’enfuis.
Je roule. Je pleure. Je mets la musique à fond. Je pleure, bruyamment.
Voilà ce qu’il reste de toi. Même pas foutue d’aligner deux mots.
Je tourne à droite. Tu te perds. Tu veux prolonger ton apitoiement.
Je pars en quête de provisions. J’espère qu’Aldi vend de nouveau les sachets préférés du chat.
À gauche de l’entrée s’est installé un ex-punk sans chien. Il boit.
Je garde mes lunettes de soleil. Je n’ai plus envie de faire d’effort.
Il n’y a pas de musique dans ce supermarché. Peu de parfums. Je connais cet endroit. Rien ne devrait m’y perturber. Il est petit, je pourrai y errer en mode mouche.
Entre les carottes, devant, et les pommes, derrière, tu suffoques. Ton cœur s’emballe. Tu as du mal à respirer. Bas le masque. Je relativise. Ce n’est pas la première fois. Je n’ai pas de vertige cette fois. Je ne m’évanouirai pas une seconde fois. Je m’appuie sur le bien-connu caddy. C’est bon, je vais mieux.
Je crois que je n’ai rien oublié. J’ai les sachets.

Madame la Caissière / Employée à tout faire n’a pas le temps de faire la conversation. J’aime ce magasin. Je range, méthodiquement, dans chaque sac, en fonction de l’organisation éphémère de mon intérieur. Je paie. Je sors. Je charge dans le coffre. Je ramène le caddy salvateur auprès des siens. Je donne l’euro de consigne à l’ex-punk, sans punch je bafouille « Buvez pour moi ».

Je redémarre Couïnie. Musique à fond.
Tu t’effondres rapidement, juste un peu, tu n’en as pas le temps. Alfred est à la maison. Rentre.