La Trilogie des Chants
Tome 1 – Le Chant de Ceux qui restent
Par Camille E. Renoy
***

Ils survivent au bord d'un monde décharné.

Dans les steppes glacées du Nord, l’existence des Nivuuq est rythmée par les migrations de leurs rennes, le Chant et la chasse des Quma’roq, des bêtes monstrueuses qui terrorisent les peuples du monde entier.

Lorsqu’une maladie inconnue se propage parmi leurs troupeaux, leur fragile équilibre vacille.

Comme son père et ses frères avant elle, Anka chasse les Quma’roq. Elle respecte les rites, les responsabilités, la logique. Mais elle assiste, impuissante, à l’effondrement de son peuple.

Alors que tout semble perdu, des émissaires d’un peuple redouté viennent à leur rencontre.

Ils promettent un remède.
Ils parlent de dragons.
Ils exigent un chasseur.

Un roman de science-fantasy sombre et implacable.

Prologue - Terminé
Actes I à V - Terminés
Acte VI - En cours de parution
Actes VII et suivants - Prochainement

  Lucie sort du bureau de la compagnie aérienne avec son billet en main et me rejoint dans le hall des départs. Elle passe devant moi en trombe. Ses talons font tac-tac-tac sur le sol gris. L’aéroport est plus grand que le supermarché et bondé comme un jour de solde sur le Nutella©, mais on n'entend qu'elle. Et elle marche vite. Trop vite. Sa valise à roulettes suit à peine le rythme, les roues en plastique tressautent derrière ses talons. Elle manque par deux fois de renverser un gamin. Lucie est stressée. Elle ne veut même pas que je porte mon passeport moi-même. — On n’a pas le droit à l'erreur, Jean Celestin. Pas aujourd’hui. Elle glisse son billet dans la pochette plastifiée qu'elle tient sous le coude. À l’intérieur : mes billets en triple exemplaire, l’autorisation de sortie du territoire, mon passeport, une photocopie de mon passeport, une photocopie de la photocopie, une feuille avec des numéros de téléphone et notre itinéraire, et un plan du désert de Gibson annoté de partout avec du stylo bleu. Une fois dans la file d'attente, je n'arrive pas à décrocher mon regard de la pochette. — Une photocopie de la photocopie ? Encore essoufflée, Lucie répond : — On ne sait jamais.

  Je n’ai pas fermé l’œil de la nuit. J’ai essayé d’écrire. Tout était prêt : volets fermés, voyants lumineux masqués, chaussettes aux pieds des chaises, frigo débranché... Mais je ne suis pas parvenu à me concentrer assez longtemps pour écrire autre chose que le vers d'ouverture de mon prochain poème. Le drôle de bonhomme un peu replet qui s'est présenté comme "Architecte stagiaire" m'avait dit que, si ma candidature était retenue, j'aurais des nouvelles d'eux hier au plus tard. Ils ne m'ont pas contacté. Ce n'est pas bon signe. Ou alors, c'est une épreuve... Ce n'est pas impossible. Il est huit heures. Lucie est déjà là. Elle s'invite régulièrement chez moi depuis qu'un type très impoli en toge noire a décidé qu'il en serait ainsi. Elle dit qu'elle "passe", juste au cas où. Je la laisse faire. Elle croit que je ne remarque pas qu’elle compte les bocaux de mayonnaise dans mon frigo. Mais elle se montre plutôt utile ; elle signe toute la paperasse à ma place et poste les chèques pour payer mes factures. J'ai toujours eu la flemme de faire ça. Elle utilise mes toilettes, par contre. Ça me dérange déjà un peu plus. « Toujours rien ? » demande-t-elle. Je secoue la tête. « Rien. — Ils

  À : Le Disconomicron Edition   Chère Madame, Cher Monsieur, Je suis Jean Celestin SATAN, surnommé le pirate des bacs à sable (parce que je n’impressionne que les enfants de 4 à 6 ans, et encore, uniquement quand je mange le sable avec conviction). Je rédige des poèmes épiques, les plus mémorables vous sont adressés en copie sous le même pli ("La tranche de jambon, Duchesse des tupperwares", ainsi que le truculent "L'Odyssée de la croûte de fromage"). Je ne choisis pas ces sujets, ils me choisissent. Une nuit, la mozzarella m’a parlé. Elle a dit : « Jean Celestin… Décris-moi comme un de tes fromages français. » J’ai obéi. J'écris pour mon concierge qui ne parle pas un mot de français. Si mon ôde à la tranche de jambon provoque chez lui un léger froncement de sourcil, c'est que mon art est universel. (S’il me regarde juste bizarrement, c’est de l’art contemporain. Il y a un public pour ça aussi, je l'ai vu sur Arte.) Je m'engage à accepter toute critique de l'Architecte sans discuter, en partant du principe que si je ne comprends pas la remarque, c'est que je suis encore trop limité. S'il me demande de supprimer un paragraphe car celui-ci ne sert pas l'histoire, même mon préféré, j

LE DISCONOMICRON EDITION Bureau d’Investigation des Défaillances Éditoriales PROCÈS-VERBAL D’AUDITION Le vingt-deux février de l'an deux mille vingt-six à douze heures et treize minutes, le soussigné Architecte stagiaire, sous agrément n°42 délivré par l'Architecte, rapporte avoir procédé à l’audition suivante. Etat civil de la personne entendue : Numéro de matricule de recrue : xxxxxxxxxx [censuré] Jean Celestin SATAN, 33 ans Sous tutelle, cf. décision du juge des tutelles du 20 avril 2025 près le Tribunal judiciaire de Bobigny Tuteur : M./Mme Lucie FERRE, présent-e lors de l'audition Notification des droits : "Le succès d'une œuvre ne repose pas sur le talent, mais sur la connaissance de ses propres failles. La Maison ne publie pas de saints, elle publie des hommes qui connaissent leurs démons. Voici votre épreuve de vérité." Déclarations de la personne entendue : "Je suis Jean Celestin SATAN, surnommé le pirate des bacs à sable" Cette proclamation faite, le candidat reconnaît une certaine paresse. Manuscrit concerné : « Évangile selon la Croûte ». Objet : révélation alimentaire d’envergure. Contexte : pénurie spirituelle (la tutrice me chuchote : "frigo vide"). Scène prévue : di