Texte expérimental

Il y avait cette fille du samedi soir. Jeune, apeurée, sensible et pourtant robuste. Son verre de vin rouge à la main, elle écrivait. Elle voulait écrire sur tout et sur rien. Sur elle, sur ses angoisses et désirs, ses peurs grandissantes mais aussi son désir. Son désir d’être touchée, caressée d’une main rassurante. Son désir de ressentir le plaisir avec autrui.

La fille de tous les jours prend le métro comme tous les matins. Elle va à son travail qui ne la convainc pas. Tous les matins, des musiques différentes : électro, alternatives français, musiques qui romantisent la dépression, musiques qui la poussent pour lui donner cette énergie qu’elle ne sait plus où mettre.

Qu’est ce qu’il y a de plus bruyant que le silence le soir d’une nuit d’automne ?
Rien. Ce silence, il me dérange là. Comme une plaie qu’on veut gratter mais qu’on ne peut pas toucher. Il nous démange, nous consume, mais reste intangible. J’ai peur de lui la journée, de me retrouver face à lui, le soir dans ma chambre. Je ne vis pas seule et pourtant il m’encombre le soir, et je cherche alors des distractions.