En espérant que je me trompe ...

Voici l’histoire d’un mot.
Un mot, simple, généreux et sincère, autant qu’on peut le faire.
Un mot offert.

(texte complet - en relecture)

De : Moi
À : Toi
Objet : La poésie est partout >>>>>>>>>

Le monde et les mots ont bien changé.

La poésie ne décrit plus les beaux paysages vierges des régions perdues d'un pays lointain.
La poésie n'est plus un témoignage concernant les belles femmes de la belle cour du beau Roy.

Il suffit parfois de l'apercevoir.
La poésie est là; et elle crève ton écran.

Reste connecté.>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>

Six mois dans le désert.
Le corps, l'esprit, le rapport à l'espace, au temps, à la foule, à l'autre.
Six mois ça change tout.
Là-bas il s'est passé quelque chose.
Pour renaître il faut mourir un peu.
Le jour elle se confine.
Elle confine le désert dans son ventre.
Elle le digère.
La nuit elle apprend la ville.
Se perd dans la ville.
[inspiration no-man together we're stranger, merci Orelei]

Il y a lui et sa décadence.
Il y a elle et sa déchéance.
Il y a toi. Et le rien qui t'accompagne.
Et le temps d'une nuit, il y a tout ce que l'on peut perdre d'avoir voulu prendre.

Une nuit entre un homme et une femme comme il en existe beaucoup trop...


(Texte en version finale car publié dans la revue Encre(s) n°1)

Ne connaissant pas d'ange ( Ah si, j'en ai croisé un vendredi soir sur un parking )
J'ai essayé d'imaginer ...

Dans un train, face à Lui, elle lit.

Son voyage, pour la revoir.

Lui aussi lira, ses propres mots écrits sur ses lèvres, et revivra ce rêve et les virages, rencontrera une personne plutôt qu’un personnage, croisera une mère et son enfant, le père aussi, et une femme dans les bras de son amant, puis elle et elle et elles et Lui, au travers de la vitre, lorsque les wagons se frôlent à contre sens, tandis que les paysages changen...

Le Petit Prince a vieilli, mais l'âme de Saint-Ex est toujours dans le désert

Un conte, pour grands et petits, poétique et philosophique, dans la lignée d'un classique

Recueil de débris de vers, de bribes de proses et autres poésies sauvages.

C'est dans un désordre chronologique, je ne trie pas, je propose ceux que j'aime plus que les autres. Donc ça peut-être très inégal au final.

Marathon poétique 33/52


Poème en avalanche

Recueil

Le lecteur bienveillant voudra-t-il prendre en compte que je n'ai aucun lien de parenté avec ce narrateur ?
Aussi, sans vouloir abuser, j'ose espérer que “ tu ne me jettes pas avec l'eau du bain, bébé ”.

Une histoire d'illusion portée par des voix.

« Le Paris ouvrier, avec sa Commune, sera célébré à jamais comme le glorieux fourrier d’une société nouvelle. Ses martyrs seront enclos dans le grand cœur de la classe ouvrière. »

Karl Marx, 1871

[ texte complet — en attente de décantation ]

Lorsque l’on perd son métier, que l’on n’a pas d’autre choix que de s’en inventer un autre, faut-il attendre que la chance vous sourie ?

À ce stade il n'est pas encore trop tard pour aller lire autre chose.
L'histoire qui suit sera écrite à l'encre de pluie.
Si ce n'est pas une histoire heureuse, on n'y chouine pas pour autant tous les points virgules.
Je déconne, il n'est pas né ce jour où j'utiliserais le point virgule...
Moi je n'aime que les virgules et les points.
Lancés à la volée, et retombés comme je respire.
Revenons-en à nos moutons d'histoire en ...