Quand j'avais 16 ans, je me suis lancée dans une auto-fiction.
Je n'ai jamais pu l'achever : l'exercice était trop douloureux.

Aujourd'hui, j'aimerais avoir la capacité de Jeanette Winterson (Les Oranges ne sont pas les seuls fruits) de transformer un passé douloureux en un magnifique récit. Dieu sait qu'il y aurait bien moins à édulcorer dans mon cas ! Seulement, voilà, je n'ai jamais réussi à écrire sur moi-même pour autre chose qu...

Journal pas du tout intime et catalyseur d'expression.

Au secours !

Puisque mon autobiographie demeure un exercice impossible, autant consigner les répliques qui n'auront jamais l'honneur d'y figurer.

Image(s) du quotidien.

Exutoire.
Semaine de merde.
Vivement que ton corps me blesse.

Je raconte.
La poupée figure.
Et toi, toi qui existes, peux-tu rivaliser avec la femme de chiffon ?

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ça vaut même pas la peine de faire une couverture !

Je t'écrirai des lettres que je n'enverrai pas. Des lettres égoïstes, pour jeter ce qui me vient...

Deux sœurs et leurs parents passent une journée à la mer, avant la vente de la maison de vacances de leurs grands-parents. Alors qu'on en profite pour se retrouver et échanger des souvenirs, une confession vient bouleverser la quiétude de l'après-midi.