Nous avons du sang sur les mains. Malgré nos milliers de rêves brisés, nos promesses déçues et nos lames aveugles, nous rendons grâce à la mort programmée et à la stochastique.

Et si lumière il y a, elle provient du fond d’un réfrigérateur. Ou d’un microscope.

Pourtant, notre blouse blanche n’est pas qu’un simple symbole corporatiste, davantage qu’un héritage d’une doctrine hygiéniste – c’est une promesse.

Pour que dema...