La mer de brume s'irise de rose,

Volutes évanescentes ; illusions d'antan,

Redeviennent vagues un bref instant.

Infimes sanglots se déposent,

Sur les plages de pierres où naguère,

Se mouraient le ressac et les flots.

Puis la Lune s'évapore,

Et, le Soleil se lève.

La mer ancienne, sur sa mémoire s'endort encore,

Sous l'aube naissante, retombe, en poussière d'or.