Je récolte l'écume,

Entre mes mains risées,

Où sont donc passés,

Les temps de volupté ?

Ils se sont délités.

Voir la mer assombrie,

Ses vagues alourdies,

Son ciel vert de gris.

Plus de sable sur les plages,

Plus d'éclats, plus de rires.

Et cette lie glanée,

Ma peau en est salie.

Ne vous méprenez pas !

Point de larmes chez moi.

Juste cela :

Seule sur un rocher,

je me plais à rêver

À nos douces années.