Sous un ciel de pluie de sang, germent des regards de trahison non loin de l'avenir aveuglément perdu dans l'eau de la rose du pauvre. Le monde auquel appartiennent ces domaines sont issus de la grotte à souvenirs lointains.

Grotte dans laquelle, le pouvoir de la balançoire a des penchants douteux sur l'envie précoce et donc la froide conviction de subvenir à la violence et donc à l'arme afin d'assouvrir leurs amants et amour d'un esprit perdu intérieurement. L'Homme l'appelle plus souvent la perte de contrôle, cette atmosphère si subitement atteinte, qui le rend amnésique durant le court d'un instant.

 Cet instant qui ne peut durer qu'un laps de temps comme toute une vie de vagabond du désespoir.

 Cependant, en plus de la démarche qui s'intensifie, une autre harmonie s'installe, celle de chanter ses mélancholies, sa raison d'être et celle de s'anéantir. Lorsque tout s'éteint, seul le silence vient nous chuchotter au creux de l'oreille "Hé ho, ça ne sert à rien d'aller plus loin, dors et peut-être qu'un jour, tu reverras tes envies de là-haut!"