Petit, j’avais une phobie : les mariages de la famille.
Pas à cause de la musique. Pas à cause du costard qui te coupe la respiration.
À cause des tantes.

Tu sais, celles qui te repèrent à 20 mètres, traversent toute la salle en talons, et te lancent une grande claque dans le dos.
"T’es l’prochain, gamin !"
Et elles rigolaient. Toutes. Comme si elles venaient d’inventer l’humour.

Le temps passe. Je grandis. Les mariages s’espacent.
Et un jour j’ai remarqué : elles avaient arrêté cette blague. Plus de claques. Plus de "t’es l’prochain".
Juste des sourires gênés et des "Ah... il est grand maintenant.".

Maintenant c’est à mon tour.
À chaque enterrement, je traverse la salle. Je repère une tante.
Claque dans le dos.
"T’es la prochaine, tatie !"

L’héritage, ça se transmet.