Martin soupire, le front posé contre le carrelage froid, l’eau chaude lui coulant dans le dos.

Le contraste le fait frissonner, mais son souffle s’apaise quelque peu.

Le dilemme reste entier. L’esprit est indécis. Le cœur supplie.

Il glisse hors de la douche et ouvre les portes de sa garde-robe.

Ses lèvres se soulèvent, haussant ses narines.

De fades chemises. Une collection de pantalons sombres. Rien ne lui semble à la hauteur.

Il tire finalement un pull marin et une paire de jean, tous deux hors d’âge et bien trop grands.

Il étale la tenue sur son lit, croise les bras, se frotte le menton.

Une idée.

Il saisit une paire de ciseaux.

Les gestes sont maladroits, mais la détermination se lit dans son sourire.

Le tout pour le tout…

—

Vingt-deux heures.

Après une longue marche qui lui brûle encore les poumons, martin se fige devant la porte du 34 de la rue Berzélius.

Il n’y a rien.

Pas d’affichage. Pas de néons. Pas de vie.

Incrédule, il s’avance et pousse le battant.

La porte s’ouvre brusquement, l’entraînant en avant.

Un grand Noir le toise d’un regard mauvais.

Martin frémit.

— T’es avec qui ?

L’invective résonne dans le hall sombre.

Martin déglutit.

— Lenny…

L’individu le scrute des pieds à la tête, puis éclate de rire.

— Les amis de Lenny sont mes amis.

Une vigoureuse tape sur l’épaule et Martin manque de tomber à la renverse.

— C’est en bas. La porte du fond.

Martin se tourne.

Une porte blanche des plus banales.

L’angoisse refait surface.

Une cave…

En manque d’air, sentant la crise monter, Martin veut fuir.

Il se retourne d’un mouvement trop rapide et heurte quelqu’un.

Il ramasse ses lunettes, les réajuste sur son nez.

Son cœur s’arrête.

Toi !