Cette fleur mauve pâle, se détachant de la vie, voguant à son envie, sur une mer de terre, ne connaissant ni père ni mère. Elle est seule dans sa beauté, seule dans son immortalité, et elle désespère, elle désespère de ne pas avoir de compères, pas de semblables pour toujours indispensable. Rien qu'elle et elle seule, spéciale elle est, triste aussi. Ses pétales se faneront et tomberont. Elle aura le cœur mort et pourtant toujours la vie.