Un jour l'amour lui est tombé dessus. À la place, il aurait préféré que ce soit un piano. Mais on choisit rarement ses souffrances. Il marchait tranquillement dans la rue, c'est là que ça lui est arrivé. La petite plume, elle est tombée du ciel, c'est le hasard des circonstances, il a rien vu venir. Elle s'est posé sur son épaule et bim! Il a perdu ses esprits. À la clinique du coeur, ils lui ont dit que c'était fréquent chez les gens qui traînaient leur carcasse dehors les soirs d'orage. Un spécialiste lui a proscrit une minerve pour le coeur et quelques séances de kiné, va falloir muscler ces épaules garçon.

Mais docteur, c'était une plume!

Les radios étaient formelles. Petit, ne sous estime jamais la gravité de l'amour.

Il est rentré chez lui, bancal comme ses vertèbres, et sous les réverbères, il a prié pour qu'une voiture, un arbre ou même le poids du monde l'écrase. Ou même une plume.

Surtout une plume.

Un jour, l'amour lui est tombé dessus. Il aurait préféré que ce soit un piano. Mais pourquoi choisir ses souffrances. Quand tout fini sur une fausse note.