Le septième étage existe. Je l’ai atteint.

Les portes s’ouvrent. Rien. Page blanche. Ni murs, ni sol, ni récits.

Disparues, mes amies, mes reines, mes ennemies, mes amantes. Elles n’existent que dans mon regard — et peut-être dans le vôtre.

Sans elles, je ne suis rien. Sans vous, je ne produis rien ; je ne vous suis plus nécessaire.

Ne vous manquerai‑je même pas ?

D’un doigt sûr, appliqué sur le bouton idoine, je relance l’ascenseur.

Je ne le sais pas encore. Au rez-de-chaussée, quelqu’un s’élance comme une chatte en détresse.

Bientôt, je l’observerai, amusée, grandir dans mon champ de vision.

Et cette fois… personne ne m’échappera.