Je l'entends dans mes oreilles. Je le sens pulser contre ma trachée, frapper dans ma cage thoracique : mon cœur, puissant, qui surpasse le volume de la musique.

Je marche à tâtons ; le mur me soutient. Ma respiration est sèche, entrecoupée. J’ai du mal à inspirer. Des étoiles dansent devant mes yeux ; ma vue se brouille. Mes mains ne répondent plus, mes jambes flanchent. Mon corps est secoué de frissons.

Les pensées se bousculent et s'échappent ; aucune ne reste. Il n'y a plus que ces battements incessants, cette impression que la terre va s'ouvrir en deux.

Les larmes coulent. Je m'écroule le long du mur, jambes repliées contre la poitrine, tête enfouie dans mes bras. Le sol est froid ; la pièce, étouffante. Je tremble, je pleure, j'essaie de respirer. Mes suffocations suivent le tempo de mon cœur.

Je pose une main sur ma poitrine : elle me fait mal. L'air entre par à-coup, insuffisant. Ma détresse habite chaque fibre de mon corps. J'aimerais que ça cesse, reprendre possession de mon corps.

Mais elle revient toujours, dès que le réveil sonne, jusqu'au coucher. Et quand elle me possède, je sens mes appuis glisser : je perds pied. Jusqu'à ce qu'une lueur d'espoir traverse mon champ de vision.