Il avait fermé ses rideaux, s’était installé dans son lit et guettait les bruits de pas de sa meilleure amie, jusqu’à ce qu’il la devine repartie à ses occupations. Là, il laissa échapper un long soupir et se prit la tête dans les mains. Les larmes coulèrent à nouveau et s’écrasèrent sur le parquet.

« Je veux vivre », des mots qu’il n’avait pas prononcés depuis si longtemps, et qui n’avaient jamais été si vrais. Quelques années plus tôt, jamais il ne les aurait dits ni même pensés, aurait ri jaune à cette idée. Il avait plusieurs fois appelé la mort de ses voeux et lui avait échappé malgré lui. Or, aujourd’hui, il n’en voulait plus comme compagne.

Quelle ironie…

Il se redressa et ouvrit le petit placard de sa table de chevet. Il y avait rangé des lettres, qu’il posa sur le lit, et caché des médicaments ainsi que deux bouteilles d’alcool. Il ouvrit la boîte de somnifères et une bouteille. Une seule devrait faire l’affaire, il doutait avoir besoin de la seconde. Il ferma les yeux, inspira à fond, puis prit un premier cachet qu’il avala avec une lampée d’alcool.

Un.

Puis deux.

Puis trois.

Puis sept.

Il commençait déjà à se sentir somnolent, mais pas assez. Des années d’addiction avaient peut-être développé une forme de résistance. Il ne devait plus avoir la moindre chance de se réveiller, d’être secouru.

Sept, donc.

Huit.

Dix.

Il manqua lâcher la bouteille et la rattrapa de justesse, écouta les bruits de la maison au cas où sa colocataire avait entendu quelque chose. Cela lui permit de sortir de cette sorte de transe suicidaire.

« Je veux vivre », lui avait-il dit. « Je ne veux pas mourir », avait-il un jour crié à son père, bien des années auparavant, alors que celui-ci le poursuivait avec un couteau qu’il comptait réellement lui planter dans le corps.

C’était vrai, tellement vrai. À chaque cachet mêlé d’alcool, l’envie de vivre se montrait plus forte, à tel point qu’il devait lutter contre elle avec l’amour inconditionnel qu’il portait à sa fille.

« J’ai peur », réalisait-il alors.

Tout son corps trembla. L’instinct lui hurlait d’enfoncer les doigts dans son gosier et se faire vomir, d’appeler son amie à l’aide, de retourner à l’hôpital se faire un lavement d’estomac. Sa fille allait survivre, elle se remettrait, tout allait s’arranger au dernier moment. Tout irait bien.

Non.

Non, c’était la peur qui parlait. Il savait bien que la vie n’était pas si clémente, que des solutions n’arrivaient pas de nulle part et arrangeaient tout par magie. Sa fille allait mourir, ce n’était plus qu’une question de jours, de semaines au grand maximum, et rien que croire cela était naïf.

Qu’importait qu’il ait peur. Qu’importait qu’il veuille vivre. Sa fille passait avant tout. C’était le seul choix possible. Le seul qu’il acceptait. La regarder s’éteindre, elle si adorable, si innocente, vivre sans elle, regarder sa famille sombrer, être un fardeau pour sa meilleure amie, flancher à son tour… Non.

Quatorze.

Quinze.

Vingt.

« J’ai peur », se répéta-t-il tandis que des sanglots lui échappaient.

Il les étouffa dans sa manche. Pensa à sa fille. Grava son image dans son esprit, dans son cœur. Avala le reste des somnifères et vida la bouteille.

« J’aurais aimé ne pas être tout seul… », songea-t-il ensuite, tandis qu’il avalait la dernière gorgée du mélange mortel.

Il ferma ensuite les yeux pour ne plus jamais les rouvrir et une dernière larme s’y échappa.