En réponse au défi : vous avez un cancer mais vous vous en foutez.

"Vous comprenez ce que je dis ?"

Une mouche profita du blanc énorme qui succédait à l'annonce soit-disant désagréable de son cancer pour traverser l'immense bureau maculé de blanc.

"Bien sûr!"

Non, un peu trop enthousiaste pour le coup.

"Oui docteur."

J'adore cette voix maussade.

"J'ai un cancer, et je vais mourir, j'ai saisi."

Putain, il va vraiment falloir que je soigne ce ton détaché qu'on me reproche trop souvent. Quoique... À quoi bon ? Je vais mourir de toute façon.

Viktor prit soin de passer délicatement sa langue pâle sur ses lèvres afin de cacher le début d'un sourire naissant.

Non pas que cette annonce le réjouissait, Mon Dieu, non! Quelle horreur.

Mais il ne pouvait pas non plus dire qu'elle lui déplaisait.

Après tout, son psy lui avait assez dit qu'il fallait accepter ses émotions, les étreindre, sans forcément les comprendre, les aimer.

Bon, alors qu'il le fait maintenant, vous comptez lui reprocher ?!

Pauvre petite interne en oncologie qui annonce pour la première fois à quelqu'un qu'il va mourir. On s'en souvient toujours de sa première fois, mais pour sûr, celle-là la hantera.

Elle la hantera lorsqu'elle annoncera à d'autres qu'ils vont mourir. Des époux, des pères, des frères, des héros de la nation même (oui, ça arrivera). Elle ne pourra cesser de repenser à cette première fois, à ce grand gringalet à qui elle a annoncé qu'il allait mourir et qui semblait n'en avoir strictement rien à foutre. Elle le haïra de toute son âme tout en lisant le désespoir dans les yeux de jeunes futures veuves et orphelins lorsque leur tour viendra. Elle repensera à lui et le traitera d'imbécile, d'inconscient, de dégoûtant! Comme s'il était responsable, par son manque évident d'auto-empathie de cette foutue maladie, de toutes les larmes et de tous les cris. Oui mais Viktor lui, c'est pas pareil, c'est bien pour ça qu'il voit un psy, et qu'il le paie 150$ de l'heure.

J'ai toujours pas réglé ma dernière séance d'ailleurs...

"Sous combien de temps ?"

Putain mec, on croirait que tu demandes le délai de livraison d'un putain de fauteuil sur lequel tu as flashé chez PoltroneSofà.

"C'est...Euh...À vrai dire...Toujours difficile à dire...Mais je dirais entre 3 et 6 mois...Grand maximum." Éléonore, qui se souviendra longtemps de Viktor ne semblait pas avoir un chat dans la gorge mais bien toute une jolie petite portée qui s'amusait à triturer ses cordes vocales.

"Vous êtes sûr que ça va ?"

Êtes-vous vraiment sûr de la personne qui prononça ces mots ?

"Oui, oui je suis désolée, c'est juste que...Je ne suis encore qu'une étudiante, et... Je vais aller chercher mon référent." Éléonore s'élança de sa chaise avant d'être brusquement retenue par la main de son patient.

"C'est inutile, j'ai saisi."

Et la mouche qui repasse.

Putain de mouche de merde, mais attends, elle semble presque...triste ?

Une mouche triste ? C'est quoi ce bordel ?