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Les mots possèdent ce pouvoir,

Celui d'exprimer bien des maux.

Ils fouillent dans notre mémoire,

Du temps où l'on était minots.

Les mots fabriquent des histoires,

Récits de vie dans des châteaux.

Parfois tirés d'un vieux grimoire,

Au risque de finir crapaud.

Les mots inventent l'illusoire,

Sous la plume d'un noir corbeau.

Parfois même sous l'éteignoir,

La bougie fond dans le mélo.

Les mots se jouent aux boulevards,

Et s'échangent sur les trétaux.

Maris et amants goguenards,

Finissent morts ou au bistrot.

Les mots enfilent les couloirs,

Passent par portes et rideaux.

Toujours présents sans le vouloir,

Ils conduisent à l'échafaud.

Que l'on voudrait ne pas les croire,

Ils nous surprennent en défaut.

Les mots possèdent ce pouvoir,

Celui d'exprimer bien des maux.

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#JMP 2025/11