Je tournais, seul et rongé, dans l’appartement désert qui avait autrefois l’âme d’un camp de vacances. Lyne ne reviendrait pas, et elle m’avait fait comprendre que je ne verrai pas grandir notre fille. Les photos semblaient prendre vie lorsque je fixais les portraits, comme animés par mes souvenirs, que les regrets consumaient.

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