Le linge sur la corde, comme un corps en suspens, se tordait dans le vent. Pieds nus, en robe blanche, Marie déambulait dans le jardin laissé en friche. Le regard vide, elle n’allait jamais plus loin que la clôture, et sous ses pas, les feuilles ne bruissaient pas.

Si on la voyait, elle dirait que son corps, jamais retrouvé, reposait là.

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