La nuit toqua. J’ouvris alors mon portillon. Laissant la nuit couvrir mon corps. Puis, vint plus tard, toquant, un ami, dans la nuit. Lui, voyant son amas tout noir, m’avait plu. Un chic gars, parfois obscur, mais sympa. Confus, j’ai d’abord cru à un mauvais tour. Un tour indistinct. Un vilain tour. Pourtant, il fut plutôt attachant. Donc, pris par un ton si bon, j’ai fais un brouhaha pour qu’il court dans mon antral. Clôturant mon portillon. Du fin fond d’un iris noir, sa murmuration fut nos passions. Dans un coin, là-bas où la raison naquit, nous discutions. Lui, moi, nous vivions, parlions, ingurgitions pain, raisin. Un chic gars, sympa, fort à la narration. La nuit nous laissa sans un bruit. Mon gars raconta qu’il vint d’un pays lointain, si loin. Un pays qui, avant, fut paix, voir son incarnation. Mais, sang et cris sont apparus. Alors, il a fui. Loin là-bas, jusqu’ici, pour moi. Il m’a dit qu’il voulait voir l’amour.

« Pourquoi ? » j’ai fait. Car la mort m’a fait trahir l’amour que j’avais pour la mort. J’ai puni, fait du sang, un ami qui tournoyait dans «moi». Puis là, on lui a dit stop, la paix, la voilà.

Hors, fit-il :

« La paix, nul connaît la paix, sauf moi. »

La paix tout frais d’un pays qui fut un champ sanglant, vaut nul. Mais plus, la fin du bruit du combat, froid d’un sol qui fut un grand champ trahi, qui n’a point l’illusion d’un vrai stop. La confrontation l’a trop sali, au final, un faux calva, voilà tout. Pour un droit flou, obscurcit par un faux, mon lutrin n’a pas valoir. Il n’a pas valu. Voilà un instant du mal qui m’a maudit. Voici ma narration, qui m’a valu un surnom : « E manquant ».

« E manquant ? »

E manquant car, plus jamais, heureux, je serai. Donc plus « E », dans aucun mot. Car tant d’humains morts, par moi. Plus jamais heureux, plus « E », plus jamais « E », aucun « E ».