La page est blanche.

Assise en tailleur, le menton relevé, une jeune fille laissa son esprit vagabonder quelques secondes et le pétrit dans du givre.

Peut-être était-ce un rêve. Ses mains fines et vierges d'encre moulèrent avec soin une petite boule blanche. Tandis que sa plume n'avait encore jamais servi, cette petite boule, elle, tint parfaitement dans ses paumes innocentes. Ce n'était pas réellement son esprit bien sûr, juste une boule de neige. Une métaphore grossière. En se relevant, la jeune fille tituba un peu et laissa malheureusement tomber la sphère. D'un coup sec, celle-ci s'écrasa lourdement et s'éclata contre la pierre.

Ce n'était rien qu'un flocon, une simple lune de verre. Mais le bruit du choc ressembla à celui d'un crâne qui se brise. Elle regarda fixement la scène. Une seconde. Ou cent, peut-être. L'hiver semblait être passé si fort à travers elle, comme une sorte de blizzard coincé entre deux pupilles, pierres blanches qui s'efflore sur les tombes en ruine, qu'on n'entendit plus qu'un râle glacé et continu battre au fond de sa poitrine. La mort dans l'âme, elle abandonna finalement le givre en train de fondre pour rentrer chez elle se mettre au chaud. Elle écrasa sur sa route quelques pensées. Ses pas s'évaporèrent.

La page reste blanche. Depuis des jours, la jeune fille est dehors. Elle a du givre plein le corps. Elle reste là, à attendre, tandis que son être repose. Son corps explose en flocons morts, mais pas une plume ne se pose.

Des oiseaux viennent picorer ses joues comme de petits rayons dociles.