L'amour est un objet inconstant

Olympe

métamorphe, polymorphe

L'amour est une étoile

il sécrète, d'un imperceptible

tension dans l'air à

l'or chaud,

liquide embrasant tout sur son passage

Mais comment le désirer constant dans sa fureur ?

L'amour brûlant de mille feux de son éclosion

jusqu'à sa consommation fatale est une illusion

produite par l'image fixe que les fictions, de lui, nous transmettent.

L'immémoriale comparaison de l'amour à la flamme est

d'une justesse sans nom, mais son sens s'est voilé.

La flamme n'est-elle pas tantôt vive et grande, tendue

vers les cieux ? tantôt ramenée sur elle-même,

soudain concentrée, réduite, tirée vers son coeur, son noyau

par les forces ineffables qui l'animent ?

Telle est la flamme du feu noble, du feu de bois brûlant

dans l'âtre. Vois là, Olympe, cette flamme inconstante

et dis moi si elle s'éteint jamais.

Un jour, un jour heureux notre feu se consumera tout à fait, et alors

avec lui la famme de notre amour s'éteindra.

Ne te blesses pas, Olympe, de mes mots.

Heureux sera ce jour car

Mensonge ou délire est l'idée, faux velours,

d'un amour éternel.

Heureux sera ce jour car il clôturera doucement,

comme un promeneur qui referme sur lui le portique de bois

une histoire merveilleuse,

notre histoire

qui vivra jusqu'à nos vieux jours, dans nos coeurs

jusque derrière nos vieux yeux embués, car

Nous sommes ce que nous vivons et nous serons notre histoire.

Souviens-toi le barde chantait

Nous avons dit souvent d'impérissables choses