L'érable du jardin ne fera plus de fleurs

Cet arbre séculaire, je dois en faire le deuil,

Car je ne verrai plus son incroyable lueur,

Se refléter en arc en ciel dans ses feuilles.

Sur mes joues coule son sirop,

Et il me colle à la peau,

Pourtant il vit non loin de lui,

Des dizaines de ses petits,

Son ombre majestueuse,

En silence les nourrissait,

Et la lumière fabuleuse,

Va pouvoir être captée.

Le soir, lorsque je suis assis à ma table,

Je reconnais encore l'odeur de l’érable,

Mes sens se souviennent de nos accolades

Il n'est pas mort, simplement il se balade.