Egrène les graines dans la grange.

Rythme effrenné et voix étranges.

Gangrène des plumes, des tissus anges.

Sous le grand frêne, vents se mélangent.

Effile la laine pour les vendanges.

Défais les chaînes, craque les phalanges.

Mais les louanges sont pourtant vaines.

Et les mésanges volent par centaines.