Elles sont mystères,

Pour moi évanescentes.

Je vois dans le ciel leurs poèmes,

Leurs contes sculptés sur les murs,

Le roc brille de leurs tourments aussi ;

Elles les gravent.

J'entends leurs rires, parfois leurs larmes.

Et leurs colères. Et leurs joies.

Elles me ressemblent de bien des manières.

Mais sont encore si loin de moi ;

À mes yeux, Elles restent des arcanes ;

Ô Inaccessibles idéals.