La nuit est froide. Les mains enfoncées loin dans ses poches, elle monte les marches qui mènent à la porte de service. Aussitôt entrée, une agréable chaleur afflue. Temporaire... Le pas tranquille, elle traverse le couloir jaune qui mène aux vestiaires. Comme toujours depuis 18 ans.

18 ans, la majorité.

L'âge de s'envoler.

- Y a pas d'envol ici, lui rappelle le claquement métallique de la porte du casier.

De sa blouse bleue comme le ciel, elle relève ses cheveux pour les attacher, puis jette un œil au tableau d'informations... Pas de changement.

La semaine peut commencer.