— Maman, ça sonne à la porte.

— Va ouvrir, mon chéri.

— Maman, c’est un Alien.

— Mais ce n’est pas vrai, demande lui ce qu’il veut.

— Ben, comme d’habitude, il veut entrer pour faire des photos pour son pressbook.

— Bon, laisse le entrer.

— Bonjour !

— ARRRGGGG !!

— C’est pas le tout, mais on va pas faire que ça de vous recevoir tous les jours, surtout que vous salopez tout avec vos pattes à ventouses et la bave dégoulinante qui encrasse tout mon carrelage.

— ARRRGGGG !!

— Et puis, arrêtez de boire dans la gamelle du chien avec votre trompe télescopique.

— Bon, pour la photo, on se met où ? Là, c’est bon près du portrait de Mickael Jackson. Non ! je vous ai déjà dit que c’était un chanteur, pas un collègue à vous.

— Vous avez l’intention de rester longtemps ? c’est pas pour vous obliger mais ça fait un an que vous êtes là, on a fermé les jardins publics parce que vous aviez peur des cris des enfants et il n’y a plus une écorce sur les arbres. Bon, une chance, que vous soyez herbivore. Ne me regardez pas comme ça avec votre œil au milieu du front.

— ARRRGGGG !! ARRRGGGG !!

— Faites pas cette tête là, on dirait E.T avec les cheveux de Bob Marley juste après un lifting chez L'Oréal !

— Allez, venez demain manger avec nous. Je fais un couscous, vous mangerez les légumes.