... de l'intérieur de l'hospice qu'on me fit, produisirent une image qui depuis trente-six ans a pris la place de la réalité. Voilà un danger de mensonge que j'ai aperçu depuis trois mois que j’élabore avec autant d’assiduité que d’échecs dans la rédaction de ce que mon imagination me prodigue en un instant, au moment du sortir d’une nuit agitée peuplée de rêves aussi indéfinissables que persistants, quelques secondes dans ma première mémoire du lever, aussitôt dissipés dès l‘instant ou mes pieds hésitants peinent à entrer dans les mocassins damasquinés achetés en hâte au bazar de Samarcande, lors de l’épouvantable peste qui ravagea la presque totalité de l’empire arable des IXe et Xe siècles, dont je viens de terminer la lecture sans pour autant adhérer à la thèse fort discutée de l’auteur, dont j’ai d’ailleurs oublié le nom, mais non le portrait, qui flotte encore maintenant devant mes yeux embrumés face à l’image brouillée du miroir qui me renvoie une mine si déconfite que j’ai peine à reconnaître, ma propre face, tant les images effilochées du rêve dont j’émerge bien à contrecœur m’embrument encore la vision : mais qui donc me regarde ainsi avec effarement, moi ?