Quel bande de boulets

Tous ceux qui répètent à l'infini

Les mêmes erreurs,

Ou plutôt, les mêmes mots.

Grissement au virage,

Mauvaise direction

Ou allure trop vive,

Le résultat est le même

Des contes aux milles pages

Ou à dix pages,

Ce n'est qu'un chiffre,

L'intérêt est tout autre.

Suspens arrivant à son comble,

C'est la fin d'une histoire

Belle ou non, chacun sa perception

Mais il vaut mieux parler

Dire ce qu'il y a dire

Tant qu'il est encore temps

Bel automne,

Trompeur au regard.