L’Été

Dôme étouffant notre souffrance,

Rappel des jours heureux,

Qui ne seront plus.

Sécheresse dans notre âme,

Pluies diluviennes dans notre cœur.

L’Automne

La carapace se brisant petit à petit,

Brûlant, se décomposant et tombant,

A terre.

Nourrissant notre tombe future.

Tout a une fin,

Sauf notre chagrin.

L’Hiver

Glacial, immobile et morne.

Un sommeil éveillé.

La neige remplaçant la pluie

Nous, tombant comme des stalactites,

Dans un gouffre sans fond

Figés comme des statues de glace attendant

La fonte.

Le Printemps

La résurrection, la croyance que rien n’a existé,

Que tout n’était que mensonge,

Que la vie recommence maintenant,

Avec espoir.

Que le passé n’a jamais eu lieu,

Et que le futur ne viendra pas.

La cinquième saison

Notre échappatoire ou notre perdition.

Un cocon nutritif à une température parfaite,

Aucune émotion, aucune douleur, aucun sens.

Un paradis et un cercueil.