Depuis trop longtemps, la plupart de ses jours s’écoulent hors du monde, pluies d’heures d’abattement vécues à distance des autres.

Elle a des soupirs qu’elle lâche comme elle respire, des douleurs derrière ses sourires absents ; des lassitudes toujours promptes à l’envahir afin d’anéantir la moindre esquisse de volonté.

Des regains d’énergie l’animent parfois, liés à ce besoin de déchiqueter l’insupportable réalité, son insoutenable présent, mais aussi à cette envie d’acérer ses griffes pour les planter sur l’intolérable et l’injuste, sur l’envers et contre tous. Sauf lui.

Malgré tout, au fond d’elle subsiste encore un espoir ténu, tapi là, prêt à s’amplifier. Une flamme timide en attente d’un signe, même infime, pour enfin s’attiser, à seule fin de la libérer.

Si seulement je pouvais la délivrer de cette langueur, si au moins elle me laissait une toute petite chance de l’aider à se défaire de son chagrin, à éloigner de sa mémoire l’objet de sa peine.
Mais ce n’est jamais dans ma direction qu’elle regarde. Non, elle est ailleurs. Avec lui.