Après une petite sieste estivale, mon amour pandiculait en bâillant. Il avait déployé ses longs bras et étendu ses grandes jambes musculeuses.

J’ai toujours aimé la façon qu’il a de s’adoniser grâce à sa vêture de belle coupe et de chatoyantes couleurs :

— Mon tendre, tu es le plus coruscant des hommes, lui murmurais-je en le baisotant affectueusement.

— Arrête de me mugueter en me contant fleurette, jeune éphèbe aux idées friponnes. Je veux juste végétailler sur les herbes folles et point faire sensation.

— Tu me connais bien. J’ai dans l’idée de glisser ma main dans ta braguette et d’y trouver un trésor ductile et doux.

— Tu ne me laisseras donc pas chamboler ! J’aime muser, ne rien faire, même pas l’amour.

— Nonobstant, ta paresse, j’aimerais te manchonner l’intimité en espérant que tu ne renasques pas.

— Jamais au grand jamais, je ne me permettrai de félir tel un gros chat mal embouché, sur mon amant désirant.

— Il manquerait plus que ça que tu oses me traiter d’orchidoclaste ou de nodocéphale.

— Me prends-tu pour un gougnafier, un foutriquet ou autre faquin ? Jamais, je ne prends tes désirs à la venvole. Jamais, tu n’as lantiponné. Tes discours sont toujours opportuns. À chaque fois, j’en suis éplapourdi.

Avant que mon texte soit trop amphigourique et empreint de cataglottismes, mais surtout interdit au moins de dix-huit ans, je vais vous laisser, afin que je puisse, en dilettante, lénifier la peau soyeuse de mon homme des bois. Va-t-il s’esbaudir de mes désirs concupiscents ?

Il était tant de rentrer et de forniquer. Même si nous nous protégeons, jamais nous ne pensons à la postéromanie. Pourtant nos gènes et la vigueur de nos ébats auraient été des vecteurs de callipédie.