Il s'était absenté longtemps, mais il n'avait jamais oublié, tapi dans l'ombre des oliviers, le sinistre spectacle du supplice de ses fils.

Depuis, il était resté sourd à l'appel des hommes. Pour lui, le monde s'évertuait à brûler les rameaux apportés par les blancs messagers de paix. Ou peut-être était-il juste un démiurge avide de reconnaissance ?

Les frontières se mouvaient, la colère, elle, restait la même. Son âme réclamait le repos, mais face à l'obscurantisme galopant, il décida de revenir.

Les croix tendaient à nouveau leurs bras funestes vers un ciel couleur de terre et une terre couleur de mort. N'était-il pas trop tard ?