Sous son œil où se mêlent sang et argent, ni brise ni babil, juste le silence sépulcral.

Pour seul mouvement, la lente dérive de lotus-sémaphores où brille une bougie en mémoire des hommes tombés ici. Je reconnais le lit de nos exactions, mais il se drape des souvenirs de la rivière qui coule derrière la maison de mes parents.

Je m'éveillai en sursaut. À travers les persiennes perlait l'aurore rosée. À la respiration profonde de Beatrice à mes côtés, je sus que j'étais vivant, mais marqué. Probablement à jamais.