Depuis l'aube des temps, le Mal louvoyait, telles des racines cancéreuses, juste sous la surface du cœur des hommes.

Sur les terreaux fertiles de la convoitise, de l'ignorance et de la folie, il éclatait en conflits sanglants, étendait ses noires ramures et stérilisait les terres, abrasait les cités.

Sous son funeste feuillage, des peuples entiers à terre.

Le seul monde qu'avait connu Irina n'existait plus. De son combat dans les montagnes, son papa lui avait ramené une rose. D'un rouge ardent et farouche, un symbole de leur lutte, d'après lui.

La fleur tremblait quand approchaient les chars, mais évitait le fracas des Uzis.

Irina voulait juste croire en des lendemains de printemps. Consacrer la vie.