Ce matin-là, Emily me rendit visite dans la pièce où j'écrivais. Elle resta un moment à regarder l'océan aux mille reflets bleus et argentés. Puis elle se tourna vers les livres qui trônaient sur mon bureau avant de me demander :

 " Pourquoi tous ces livres, Papa ?

 - Ils sont à la fois le prix et une offrande à ma liberté.

 - Je ne suis pas sûre de comprendre.

 - Avec eux, je m'évade.

 - Ceux que tu as lus, tu les as tous aimés ?

 - Non, loin de là. J'ai gardé mes préférés.

 - Et pour les histoires que tu écris, Papa ? Ça vient d'où, ces idées ?

 - En partie des récits de Papy Merrill qui ont agi comme un engrais sur mon imagination.

 - C'est étrange. Quand il me raconte une histoire le soir, je sais que je suis dans mon lit, mais en même temps, je voyage jusqu'aux endroits de ces aventures.

 - Alors, je crois que nous ressentons la même chose, ma puce. "

L'or de la gratitude emplissait son regard quand elle se réfugia dans mes bras.