Des gouttes coulent sur sa nuque,

Il fait gris et les rues aussi

Abordent cette couleur maussade,

Il reste assis, l'air gentil.

Nulle peine dans son regard,

Nulle croyance pour se lever

Que celle d'attendre toujours hagard,

Une possible envie d'exister.

Mais, nul ne sait ce qui le retient

D'enfermer toujours la colombe,

Quand les mâles lui mangent dans la main

Il pourrait ressembler à sa propre tombe.

Et quand fleurit le jour,

Il y voit les nuances d'autrui

Qu'importe qu'ils l'ignorent

Il les regarde et leur sourit.

Des gouttes coulent sur sa nuque

Le ciel pleure encore aujourd'hui

Il reste seul, les rues semblent vides,

Il n'a pas de parapluie.