Quel âge ai-je ?

Jeune.

Et pourtant je rampe alors que je devrais courir.

Je devrais être révolutionnaire ou réactionnaire,

Mais je suis résigné.

Dans mon canapé,

Je bois une bière, regardant le mur : la seule issue,

Et je finis, dans mon lit, à minuit.

Échouant à vomir.

Pas de fête, de terrasse, de bar ou de boîte de nuit.

Juste picoler dans un grenier, sous la chaleur de juillet,

Et sentir la transpiration, l’oignon, et la déception.

Pas libre, pas de travail, pathétique.

Roulez Jeunesse !

Et écrasez moi.