Dans sa tête chahutent des grains de folie,
Douces tempêtes ou crises d’euphorie,
Nul ici ne peut comprendre que de tout il rit.

De tout son désespoir, il se veut joyeux.

Démon d’ailleurs doué d’imperfections,
L’être Ange est né d’une autre dimension.
Plus que de raison, il se pense dérision.

De tout son désespoir, il se veut curieux.

À trop de sérieux, il préfère la frivolité,
Sagace, il sait fort bien que ce trait déplaît,
Mais au fond il s’en fiche car lui s’y complaît.

De tout son désespoir, il se veut heureux.