Je tombe toujours dans les mêmes schémas, ces tracés sinueux de mes dérives quotidiennes me conduisent, dilué, dans l’axe crasseux de mes obsessions libidineuses. La sempiternelle célébration de la vie dans la quête de l’étourdissement. Depuis que je suis en âge de déterminer le sens de mes érections, je m’y abandonne dans ces festivités closes sur la bousculade des confessions accouplées.

Un coup de dé n’abolira jamais le hasard, disait l’autre, et le baiser de Tyché lance le départ de ma course macabre à la chair et à la débauche. Il y a si peu de complexités à trouver le point de jonction entre une volonté et la creuse hospitalité pouvant l’accueillir que le hasard peut bien s’inviter au banquet. C’est à la portée du premier désœuvré venu et du désœuvrement, j’en ai garni mes heures de solitude. Je m’évade de la fadeur du monde, de la vacuité de mes temps libres. J’ai une nature de corvéable de toute manière, un maillon sur la chaine de la dépravation.

Toute cette fuite en avant, dans les orifices des nymphes modernes, me ramène inlassablement au même endroit, là reclus dans l’étroitesse du même sentiment, ce désamour de soi.

Au lever du jour qui a suivi une nuit d’abandon, pour peu que je fusse artificiellement engagé avec une romantique qui a gobé, en plus de mon anatomie, quelques belles paroles bien senties, les conséquences ne sont pas en retard à l’heure de se faire entendre. Ritournelle en dissonance de ma médiocrité, et explose alors les éclats, les tempêtes, les disputes et les séparations. Qui pourrait s’infliger un tel sacerdoce ? la piété a délaissé les cœurs des femmes, des hommes elle ne s’y est jamais attardée. Une belle âme viendra peut-être un jour témoigner de son existence mais en attendant je reste seul perdu esclave de mes obsessions. Un errant libidineux, un ermite urbain. L’histoire en détaillera les contours de ce nouveau mythe, le portrait archétypal des sybarites désargentés.

Je replonge dans la même situation que précédemment, et de toutes celles qui sont déja advenues. Pourtant il n’y a de quadrature dans ce cercle concen triques de vices et sans vertus.

Il y a ma bite, un vagin et plein de problèmes autour.

Tout le reste, ce n’est que prétexte, des chemins de circonstances, on enrobe le tout dans des silences, des non-dits et des petits mensonges du quotidien à la lisière de la Bonne conscience, ça aide à tenir, se regarder, se lever le matin et poursuivre son chaos, lui donner toute sa vitalité, le faire grandir suffisamment pour qu’il nous engloutisse.

Toute cette montagne de douleur, de mal être, des maladresses de cœurs, on est mal logés en amour nous autres, étrangers à la pure volupté, puceaux de l’extase cardiaque.

Ces frissons qui vous parcourent quand on pue l’amour depuis l’ensemble de nos pores, on se respire les tripes par des filtres infâmes, on se murmure des je t’aime en se mordillant les seins érectiles entre nos dents.

J’ai toute la dureté de mon désir en suspension dans l’univers, gémis dans l’harmonie du premier concerto pour piano de Tchaïkovski, si deux corps vibrent de plaisir dans les résonnances des harpes antiques, je veux bien y être encore une fois à la Dernière sodomie avant l'extinction du genre, libérer ma dernière giclée de foutre dans le bas ventre d’Eve avant que Dieu ne la chasse du paradis perdu.

Je suis au-delà de la morale quand je veux baiser sans la retenue des gens civilisés, je profanerai Aphrodite pour qu’il n'y ait que des coïts purgés de sentiments amoureux.

Je me dis soudainement que c’était beau le romantisme avant de goûter à un cul de femme déchaînée par l’enfer de la pénétration anale.

J’aime m’endormir sur cette image d’apaisement, c’est la seule interaction entre hommes femmes qui tolèrent les inélégances.

La vision d'un postérieur avant de le grand sommeil soulage les tensions de ma présence au monde.