Ma morphée est une silhouette, sans attribut ni visage
Elle arrive sur un coup de tête, s'assoit, me montre plein d'images:
Elles ne sont jamais nettes, ces photos d'un autre âge.

Si elle voit que ce n'est pas assez, elle y rajoute du bruit:
Tous ces echos boisés, que l'on entend que dans la nuit.
Pourtant elle se voit estompée, par mes propres ennuis.

Là, souvent elle perd patience et m'entraine au loin.
Dans les forêts de l'inconscience, où l'on y voit plus rien.
Ainsi je dois lui faire confiance, toutes deux, mains dans la main.

Elle ne me laisse jamais seule lorsque je sombre, jusqu'à la fin du voyage,

Jusqu'à ce qu'il ne reste de cette ombre, qu'un doux parfum de rivage.