Tu es le charme mais le chat,

Le visage écrit dans ma main

Comme des vers de Lamartin,

Coupable et sain de toits à moi —

Mais les gouttières au matin

Tremblent de trop en retenir.

Ta lettre amputée de le dire

Fait comme un nœud dans un dessin

De paume absente aux vers de pleurs ;

Ce n'est jamais trop de pudeur —

Ça fait sens à n'en plus tenir —,

La pudeur des chats qui vont mourir.

Le ciel est lourd d'accents curieux

Du pépiement des oiseaux saufs.

Peut-être que ça le réchauffe

De t'épargner les fautes bleues

De nos plumes à mal de vivre,

Nos orgueils de Rimbaud sans yeux —

Mais Lamartin ne voit que cieux

Et puis qui croit le bateau ivre

Quand l'ancre est au fond de ton cœur ?

C'est sur le quai que passe l'heure

Et que je tiens dedans ton rire

Ma pudeur de chat qui va mourir.