La première fois que j’ai tué quelqu’un, j’avais onze ans. À l’époque mes parents me faisaient suivre par une psy. Elle leur avait clairement dit que j’étais normal et que ce qui m’arrivait était tout à fait naturel et qu’il fallait juste me laisser m’exprimer dans la bienveillance. Et ces idiots l’avaient crue. Pas moi.

Ce qui devait arriver arriva, comme une tempête dans l’après-midi d’un mercredi ennuyeux à mourir. J’avais tellement la rage que ma mère me mette des limites à chaque pas que faisais, que j'étais remonté dans ma chambre à la recherche de mon arme, mon salut. Je la cachais bien au fond de mon armoire, loin de mes parents, qui me l’avaient mainte fois confisquée avec effroi. Je la saisis donc et je partis à la recherche d’une victime, n’importe laquelle. Ma mère peut-être ? Et elle s’est présentée à moi, toute seule, tout confiante.

Je saisis ma chance pendant qu’elle avait le dos tourné pour la zigouiller, sans hésitation, sans remords, les yeux grand ouverts pour apprécier chaque seconde. Son sang gicla de partout. Je jubilais.

Et depuis, je suis devenu un serial killer sur ma Xbox, ma manette cachée bien au fond de l’armoire. Je devrais consulter ma psy quand-même.