il a dans ses mains calleuses aux ongles écornés

tous les diamants gris du monde

il les tient un instant

puis les joint au butin du jour

le soleil est mort dès l'aurore

comme chaque matin

au fond de la mine

il s'acharne décharné

enchaînant les coups

la lumière du diamant n'est pas encore née

il n'en verra pas briller les facettes

seule la farce est vivace

avec pour frontière une gangue

quand harassé il feint de rentrer au logis

tout au fond de sa carapace minéralisée

il rêve

depuis que le vent du soir

courant sur le désert trop chaud - dont il ne voit plus la beauté depuis longtemps -

a apporté une feuille glacée de magazine déchiré

sur son seuil délabré

une jolie dame

des brillants au cou

des diamants aux doigts

il se dit…

il rêve et quelque chose se soulève