— Ben alors, qu'est-ce qui t'arrive, Mya ?

Mylèna se raidit.

— Ben, euh, rien du tout, pourquoi ?

Zargosa lui jeta un regard entendu, amusé par sa mauvaise foi.

— C'est ça, paie-toi ma tête. Ce tableau t'a touchée.

— C'est pas vrai.

Hilare, Zargosa la pointa du doigt.

— Ah AH ! Si, tu es émue ! Allez, dis-moi pourquoi !

Gênée, Mylèna se détourna de lui en se grattant l'arrière de la tête.

— C'est stupide...

Zargosa se radoucit.

— Je suis sûr que non.

— Tu me soules. À croire que tu vois comment j'ai été conçue.

— C'est ce qu'on appelle un ami.

Après un rictus nerveux, Mylèna capitula. La mélancolie anima l'éclat de ses yeux verts. Afin de ne pas attirer des oreilles indiscrètes, elle pointa rapidement sa cicatrice en forme de croix cachée sur son front, derrière sa frange rose. Zargosa n'eut plus du tout envie de rire. Il avait compris.

Le bocal symbolisait pour elle l'état de sa mémoire, et les papillons libérées, toutes les données qui lui avaient été arrachées de force, quand elle n'était qu'une enfant, avant d'être jetée au rebut comme un déchet, sans que ses bourreaux ne sachent qu'elle avait survécu à cette torture.

Zargosa posa une main compatissante sur son épaule.

— Je le savais. Que c'était loin d'être stupide.

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