Le lendemain de la cérémonie, Pierre et Lyse prirent le train pour Paris. La veille au soir, une voix éraillée, au téléphone, avait accepté de les recevoir : Louis Vernon, l’auteur supposé des Routes italiennes.

La façade de l’immeuble haussmannien, bien que défraîchie, avait conservé une certaine allure. Au bout du porche, un jardin arboré, tranquille et discret, capturait la lumière.
Ils sonnèrent à l’interphone. À l’intérieur, l’escalier était entretenu. Niché en son centre, l’ascenseur s’ouvrait encore avec une porte coulissante en fer forgé. Comme épuisé, il prit son temps pour les hisser jusqu’au sixième étage.

La porte était massive. La sonnette, d’époque, carillonna fortement : il était impossible de l’ignorer. Ils attendirent peu. Un homme âgé, mince, la barbe soigneusement taillée, ouvrit. Il portait un col roulé noir, un pantalon impeccable, des chaussures d’intérieur.
Louis les dévisagea, puis détailla un instant les traits de Pierre.

— Vous lui ressemblez, un peu.

Il s’effaça pour les laisser entrer.

Le couloir, allongé, ouvrait sur plusieurs pièces. Une bibliothèque imposante occupait un côté; de l’autre, une console en marqueterie dorée supportait quelques bronzes anciens et un vase chinois. Face aux rayonnages, des portraits peints du XVIIIᵉ et du XIXᵉ siècle couvraient le mur. Louis ne s’y attarda pas et conduisit Pierre et Lyse jusqu’à son bureau.

Deux piles de manuscrits étaient disposées côte à côte sur un bureau ancien, double face. Pas un livre en vue. Un écritoire. Au centre, un laptop blanc. Louis le referma délicatement.
Sur une desserte roulante, des bouteilles de jus de fruits, une carafe d’eau fraîche et deux thermos en inox attendaient d’être servis.

(rédaction en cours)