Les traces courent le monde.

On les suit sans les comprendre,

Les regarde en cherchant un sens.

Elles sont grandes, petites, longues, droites.

Elles sont le souvenir de l'homme,

De ses actes précédents.

Elles sont, métaphoriquement,

Le symbole de notre existence.

Certains n'ont pas de trace.

Ils vivent sans vivre,

Se laisse porter au gré du vent.

Chacun en ce monde,

Devrait pouvoir laisser une trace.

Que ce soit de l'art, un acte, même infime soit-il.

D'autres sont destinés, à être reconnus,

Sur des générations confondues,

Par cette trace qui, un jour,

Est née d'une simple existence.